Могила братская. И вечер так свинцов.
Стоит старик, тень приросла к асфальту.
А боль земли прошла через лицо,
Как трещины сквозь плиты Бухенвальда.
Не фокусник и не какой-то шут...
Цветок
Безлюдье. Слякоть. Бездорожье...
Нет комментариев. Ваш будет первым!
Новые
Меню
