Могила братская. И вечер так свинцов.
Стоит старик, тень приросла к асфальту.
А боль земли прошла через лицо,
Как трещины сквозь плиты Бухенвальда.
Бусинки слез на твоих ресницах ...
Я отрекся, спалив мосты...
Жара
Нет комментариев. Ваш будет первым!
Новые
Меню
