Могила братская. И вечер так свинцов.
Стоит старик, тень приросла к асфальту.
А боль земли прошла через лицо,
Как трещины сквозь плиты Бухенвальда.
У высот не должно быть вершин...
Город снова окутан вечерним теплом...
Нож
Нет комментариев. Ваш будет первым!
Новые
Меню
