Могила братская. И вечер так свинцов.
Стоит старик, тень приросла к асфальту.
А боль земли прошла через лицо,
Как трещины сквозь плиты Бухенвальда.
Потускневший вечер потерял значенье...
В детстве мне рассказывал нередко...
На берегах любви уснет пурга...
Нет комментариев. Ваш будет первым!
Новые
Меню
