Могила братская. И вечер так свинцов.
Стоит старик, тень приросла к асфальту.
А боль земли прошла через лицо,
Как трещины сквозь плиты Бухенвальда.
Все расставляя по своим местам...
Я родился в июне. Полнели колосья...
Опять по-осеннему съежились улицы...
Нет комментариев. Ваш будет первым!
Новые
Меню
