Литературный
институт,
Вы
не кончали, но вас чтут,
Коль
пишите не ради славы,
Да
денег, ревности, забавы.
А
лишь когда душа поёт,
На
это может уйти год.
Иной
хоть пишет каждый день,
Строчку
прочёл, а дальше лень.
И
что сказать, ошибок нет,
Но
всюду только чёрный цвет.
Души
нет, уважения к людям,
Хотя таких, как мы забудем…
Так
много чтива продают,
И
громко как о том поют.
Другие произведения автора:
Не бюрократ он, не ученый, не бандит
Великий Новгород
Словно белый ковёр вдруг покрыл всё вокруг
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
