Мы пишем здесь свои стихи
Зачем? Никто из нас не знает.
Ведь всё равно никто не станет их читать
А может просто душу свою тут развлекаем,
Понять, простить,с дерьмом потом смешать?
Не кажется ли Вам
Что век поэтов обречён?
От пустомелия язык шершавый высох.
Рассказываем сказки ни о чём
Устал творить творец. Из нас заикой вышел.
Штампованные строчки в тихоря
Крадём с оглядкой, аж с души воротит.
Снимаем рифму с кончика пера
Но муза всё равно к нам не приходит
Проснитесь жулики, пропойцы, хулиганы!
Где Вы здоровая дворовая шпана?
Пора сменить вам фиги на наганы
Пора отстреливать творцов из за угла.
Литературная метла имела раньше кресло
Качала вдумчиво седою головой.
Но той метле сказали :"вот вам место"
В углу со швабрами и прочей мишурой.
Толпа в восторге весело визжала,
Смакуя сладкой пошлости "бычок"
А муза в одиночестве на чердаке страдала
Никто её не звал на скромный огонёк.
Конечно, мы стихи писать не перестанем
В душе живёт завидный старый Змей.
Но сколько б мы себя не обличали,
Мы нашу жизнь не сделаем добрей.
Другие произведения автора:
Романтика любви
Далеко на Севере
Письмо Борису Березовскому в Израиль
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
