колосья

Пшеницей в снопе хлебороба
эпохи переплелись,
но если я был бы снобом -
молчал бы про эту жизнь,

 там где по горячим водам
зловонной реки веков,
плывёт иль шагает бродом
Россия, теряя кровь.

Воздев миллионы ружей,
кричит: «нет войне! Миру – мир!”
и затихает тут же,
как захмелевший кумир.

Какой тебе нужен повод,
Народ, что бы ты посмел?
Ни жжёт тебя русское слово,
а стыд себя поедом съел!

Лелея возможность риска,
кормясь у мечты с руки,
ты можешь летать, но низко,
и крылья тебе велики

Не слыша, не видя, не помня
далёких своих корней,
курляндца ты стал запойней
и азиата злей!

Но всё же, икон Казанских,
оклады целуешь что ж?
Всё ищешь себе наказанье,
всё крест на себя кладёшь.