И дождь не скатится в стреху…
И вот - сентябрь... Но не эфир,
А фа-диез в душе поэта.
И тихо, будто гамма-бета,
Незримо выжигают фильм
О том, что нынче время года
Не золотит кленовый лист,
Что мех не тянет гармонист
На месте дома дорогого,
Который был и вдруг исчез
В пожарище родной деревни.
И Осенин обычай древний
Не осенит любимый лес.
И дождь не скатится в стреху
По радуге осенних красок,
Внимая бедственному гласу,
Он гонит чёрную строку
Там, где должно быть всё прекрасно, -
В лесах Руси, где благодать
Нам расстелил на жизнь Создатель.
Но кто-то спал как на кровати
Когда сгорала благодать.
И вот - сентябрь... В лесах стволы
Чернеют и не слышат осень,
И не увидят даже после
Грибные пышные балы.
Лишь угли царствуют в тиши
Там, где духовный голос рек нам!
… Мне плохо так, как человеку,
Утратившему часть души…
2011 г.
Другие произведения автора:
«Мама, ты была проституткой?»
ПАРАЛЛЕЛИ. Почему чубайсы ругают «Марсельезу»
ВСЕ ЭПИГРАММЫ НА ЗЛОБУ ДНЯ
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
