Хутынский женский монастырь

Не кающийся грешник у святого,

Не ангел я, но с белой головой.

Не сотворил плохого и пустого,

Вышел из пламени борьбы, живой.

Я удивился очень этой паре,

Он молодой, с излишней полнотой.

В неистовом каком-то жаре,

Вымаливал прощенья, нет, постой…

Похоже, нагрешил уже не мало,

Не шее цепь и золото во рту.

Девчонка в белом ждать его устала,

Но, как солдат, стояла на посту.

Он встал с колен, она его сменила,

И много раз перекрестивши лоб,

Головку к полу самому склонила,

Простил Всевышний ее мужа чтоб.

Потом она склонившись над мощами,

Шептала тихо: «Грех тот отпусти».

И  «Раку» вытирала волосами,

И повторяла все: «Прости, прости…»

Что бог простит ее, не сомневаюсь,

Хотя не все, да и не всем прощал.

Садом, Гамору, вспомнить не пытаюсь,

Там в прах детей и женщин превращал.

И я прощал, так долго и так много,

Забыл их лица, «грязные» дела.

И привела меня в Хутынь, моя дорога,

К мощам святого повернулась голова.

Склонил я голову: «Я верю, верю!»

Хоть добрых дел я много совершил,

Я вечное прощенье не проверю,

Ведь в мире нет, кто вовсе не грешил.

Другие произведения автора:

Улица красных фонарей

Кого прощаю

Первый юбилей