Охрану дома ей мы
доверяли,
Её терпение, верность уже
знали.
Она не портит мебель и
кусты,
От её шерсти кресла все
чисты.
Она не вышла ростом, ну и
пусть,
В глазах её читаю часто
грусть.
Бульдог французский, это
не овчарка,
Ей на крыльце и в летний
день не жарко.
Я по утру приветствую,
молчит,
И так внимательно в глаза
глядит.
Не лает и хвостом своим
не крутит,
- Молчунья! – Моя Лида
так вот шутит.
Её нам дочка Аня
подарила,
И хитро улыбаясь,
говорила:
- Пусть хоть из глины,
понимает много,
Да, улыбнитесь, не
смотрите строго!
Другие произведения автора:
Карантин.
Война разведок ч. 3 гл. 84. Повторение пройденного
Доброта