Друзья, друзья!

Друзья, друзья! На  радость  сатане
Давно  свалил  в  Ньюкасл  наш  Обломов.
Знать, оттого   так  хочется  и  мне,
Штаны  задрав, бежать  за  комсомолом.

Писал  для  денег  Пушкин  на  продажу,
Ведь  гонорарили  серебряным  рублем!
Здесь  средь  полей  нет  на  бутылку  даже
В  пустом  Михайловском! Пятьсоточку  нальем?

Капернаум  всем  злится  и  Аллах,
Как  даст  им  бомбой  некогда  укромной.
Видать, с  того  у  нас  в  монастырях
О  здравьи  молятся  всех  членов  Совнаркома.

Тоскуя  по   протекции  ЦК
И  о  стихах  Советского  Союза
Во  сне  бросаю    камушки  с  крутого  бережка
Далекого  пролива   Лаперуза.

Лександр  Сергеич, почто  денег   нету?
А  он: "Их  пропили  писатели  в  Москве."
Тогда  сиди  в  полях   без  Интернету
Да  бабу  мучай   одами  в  тоске.

Не  к  ночи  будь  помянуты  чиновники,
Их  мальчик  Даун, мелкий  президент,
Руководители, похуже  уголовников.
Итак, что  может  ты,   в  Руси  поэт?

А  каб  ты  был  ну   скажем  как  Пелевин
Среди  евреев, по  издателям  ходок,
Давно  б  писал  ты  как  Владимир  Ленин
Роман  " Что  делать" о  английской  островок.

Мне  говорят  с  улыбкою   некроткой
В  e-mailе   лярвы: " Ах, ты  боже  мой!
Зачем  вы  пишете? - Для  денег. - И  колготки
Сверкают  скопом  от  отшельника  долой!

Когда  б  как  Ленин  по  всю  жизнь  я  не  работал
Иль  как  Чубайс-бездельник  жрал  Москвой,
То  был  б  я  эхо  русского  народа
И  неподкупен  стал  бы  голос  мой.

Я  б  жрал  бифштексы, в  Шушенском  бродяжа,
А  после   в  Кремль  под  шорох   кинолент.
Быть  знаменитым  некрасиво, Маша!
Душа  обязана  трудиться - грызть  цемент.

Недорого  ценю  я  громкие  флеш-мобы
И  конкурс  в  Липках, и  профур  стишки.
Мигают  мне  литературные  набобы
На  мрачном  бреге   у  Москва-реки.

Я  вам  не  кенар, не  бумбокс, а  я  поэт.
Стихи  у  вас  как  телогрейка, Файруза.
Да  на  тропинках  пыльных  всех   планет
Напишут  "Здесь  был  Вова  и  Коза."

Сажусь  в  ландо  я, помолившись  Богу,
А  вам, друзья, в  постельки. Форум  спит.
И  вырулю  один  я  на  дорогу,
Кремнистый   путь  как  "Фтородент"  блестит.

Потом  завоет  вьюга. И  по  кружке
Мы  дербалызнем  в  Музкой  невзначай.
Жива  ли  ты  еще, моя  старушка?
3. 62  с  подполья   извлекай!

И, послюнявив  Маркса-Саваофа,
Достанем  мы  Талмуд  под  вечерок.
Под  вой  собак  михайловских  загробный
Понюхаем  премудрость  скучных   строк.

Другие произведения автора:

Глобализм.

Арион.

Кремлевский Бруклин.

Это произведение понравилось:

Галина Д