Все
меньше с каждым годом их,
Уж
возраст, боевые раны.
В
день памяти на один миг,
Дань
павшим отдают все страны.
Гвоздики,
розы, будто кровь,
Пылают
на гранитных плитах,
Мы
вспоминаем день тот вновь,
Живых
и в тех боях убитых.
Великая
моя страна,
Как
дорого ты заплатила.
Россия
всем сказать смогла,
В
её народе её сила.
Десятилетия
проходят,
А
боль утраты не уходит!
Другие произведения автора:
Без вести пропавший, или письма из двадцатого века, ч.3 гл. 29. О доходах и медицинской помощи
Пересечения ч. 2 гл. 21. Я верю
К нам под Москвою гром явился