Порою, мы проходим мимо,
Не разделив чужую боль.
Она, как правило, незрима,
Не кажется нам важной столь,
Чтоб время тратить, в суть вникая,
Забыть про собственный покой.
Ведь жизнь тяжелая такая,
Махнем на эту боль рукой.
Она ведь не кричит, не плачет,
Не стонет, не бежит во след.
А, может быть, все это значит,
Что боли не было и нет?
И все же… Вдруг тебя спросили,
С ответом лучше поспеши.
Быть может на исходе силы
Так изболевшейся души!
Друзья, прошу оставлять отзывы.
Другие произведения автора:
СТЕПНОЙ ВАЛЬС
Казачья доля
День Победы
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
