«В деревне Бог живёт не по углам...»,
в своём стихе резвился как-то
Бродский,
мужик, природа, Бог в союзе
плотском
счастливо единятся, дескать, там.
Сейчас в России уйма деревень
забытых, прозябающих по-скотски,
похожих на гнилой корявый пень.
Куда же делся Бог ваш, мистер
Бродский?
Уж Им не пахнет даже по углам,
а счастье с благодатью только
снятся
старухам и запойным старикам,
за жизнь всё продолжающих
цепляться.
Плевать на них властям, плевать
Богам,
у нас не ценят даже тех, кто
молод,
плевать их детям – бабам, мужикам,
уехавших за лучшей долей в город,
подавшихся с надеждами в Москву...
горбатиться за медный грош на
стройках,
мести дворы и рыться на помойках,
и красть, и пить, чтоб разгонять
тоску
по отнятой земле, по деревеньке,
где стало жить совсем невмоготу.
Нуждой мужик поставлен на коленки,
пополнил городскую нищету.
Бог в городе ютится по церквам,
попы там правят службой, как
артисты,
на джипах ездят в пику атеистам,
на зависть – деревенским
беднякам.
09.08.07
Другие произведения автора:
Рассвет.
Я к смерти ближе стал ещё на сутки.
22 июня.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
