Беру я фото, с нежностью
гляжу,
С отцом сквозь время завожу
беседу
И словно в сорок первый год
вхожу,
Где близко смерть и далеко —
Победа.
Отец, как мне твои слова
нужны,
Когда забвенью предается
подвиг,
Когда историю родной страны
Пытаются переиначить подло.
Когда глумливо прошлое долбят,
Выдумывая гнусные причины,
И занести в герои норовят
Иуд, стрелявших боязливо в
спины.
Отец передо мною — молодой,
В фуражке, в офицерской
гимнастерке.
Был тяжким, батя, путь твой
фронтовой,
Пропахший кровью, потом и
махоркой.
И кажется, что святостям
конец,
Что честь бесчестью битву
проиграет.
Но смотрит с фотографии отец,
Надежду на победу оживляя.
Другие произведения автора:
Февральской немало еще белизны...
Чудак
Натирал я лопатою руки до боли...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
