А Я ПИШУ...

Потянулся я к перу,

Видя лист бумаги.

Нет, в стихах я не умру…

Жребий бедолаги!

Мысль заветная спешит

Спрыгнуть на бумагу,

И рука не задрожит:

Слово ляжет с маху.

Я в стихе опять мечусь.

Мыслю головою.

Эх, по строчкам пробегусь…

Стих опять построю.

Снова чувствую нутром –

Буду в буераке…

Над бумагой мы вдвоём:

Мысль с пером в атаке.

Кто-то молвил, я списал.

Слово, как основа.

Я, короче, стих создал:

Плохо ли, толково?!.