— Пришла к нам война. Был тогда я мальчишкой...

— Пришла к нам война. Был тогда я мальчишкой,  —

Рассказывал дед нам за чаем негромко, —

Но знаю о битвах совсем не по книжкам,

По горю, что в хаты несли похоронки.

По крови бойцов, что цветы размывала

На старой рубашке, служившей бинтами,

По тонкой полоске пахучего сала,

Что мне отрезала заботливо мама.

Казалось — конец. Но смогли. Удержали.

И дали фашистам отцы наши чесу…

Кто думал тогда, что исчезнет держава,

Не выдержав гиблых затей горбачевских.

А внешне все было, конечно, красиво —

Свобода и гласность. И мы — не холопы.

И начали вроде накапливать силы,

Но время идет — а никак не накопим.

Потеряно много, но верю во внуков

И в то, что священные флаги вздымая,

Появится нового времени Жуков,

И вспыхнут зарницы победного мая.

Другие произведения автора:

У лета я дожди уворовал...

Под окном две шикарных «Тойоты»...

Одобренья и вновь пересуды молвы...

Это произведение понравилось:

Алла Войнаровская