18 июля 2007.
Болота, пустыни и горы
Прошел ты, не всё ли равно?
Покрыт неизбывным позором,
Как сажей. И смыть не дано!
А кто-то неправедной славы
Украшен цветной мишурой…
Расея… Россия… Держава…
Ты мамой не стала родной.
А мачехой – злою и грубой –
Всё бросив, умчалась на бал.
Растянуты синие губы.
Сверкают блестящие зубы.
Что это? Улыбка? Оскал?
Не доброю няней-старушкой,
А ведьмою злобной. И вот –
С поэтом она, как с игрушкой,
Играет. Как с мышкою – кот.
Сожмет от Амура до Буга
Поэтов в объятьях своих…
Но всё же, воздаст по заслугам
За каждый написанный стих.
Другие произведения автора:
ТОТ ГОРОД...
МИКРОСКАЗИКИ (кучка третья)
ОСЕННИЙ ПАРАДОКС
Новые
Меню
