Говорят, что любовью болеют,
Что недуг этот вечный, как мир.
Кто горит, кто-то медленно тлеет,
Прожигая всю душу до дыр.
Заразите меня этой хворью,
Поддаваться ей вечно готов!
Ею счастье, болеть, а не горе,
Этой хворью с названьем Любовь.
От неё не помогут таблетки,
Никакой не спасёт эликсир.
Ходит в платьице пёстрой расцветки,
Собирая влюблённых на пир.
Заражает так свойственно тяжко,
Метастазы пускает в сердца!
Не уйти, не укрыться бедняжкам,
Доведёт до святого венца.
Облегчение очень приятно!
Тяжело излечиться «до дна»!
Сразу двое и многократно
На постели уложит она.
И лечить эту хворь нет причины,
И у слов без неё смысл пустой.
Ведь диагнозы, в чувствах едины,
Ту болезнь объявили святой.
Другие произведения автора:
Два долгих года…
Смотрю и удивляюсь
Кружит осень
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
Это применимо и к данному случаю, мне кажется. Спасибо, взаимны пожелания! С теплом, Ник
