городу Борисоглебску
Когда-то – так давно, что и не вспомнить даже,
где тот ручей, он, может быть, лет сто назад усох, – пускали мы, мальчишки, кораблики бумажные и
стопроцентно верили: встречать наступит срок. А дни летели быстрые – счастливые
и горькие, и, как вода сквозь пальцы, легко текли года… Где вы, мои приятели,
кем стали, Колька с Борькой, и в детство возвращаетесь хотя бы иногда?
Когда-нибудь, коль буду жив, дела свои заброшу
я, и махану на родину, в воронежскую глубь, в невзрачный, неухоженный и пылью
запорошенный, забытый Богом город, что памятен и люб. Он, может быть, простит
меня, как маленькому некогда прощал поступки глупые, а сколько их? – бог весть,
простит, когда я всё-таки, прорвавшись через некогда, через отложим, вскорости,
сквозь суетную взвесь, такой же неприкаянный, придурочный, но с норовом, стихов
две книжки тоненьких в подарок принесу, на привокзальной площади склоню седую
голову, скажу слова повинные и уроню слезу.
Другие произведения автора:
Осень последний редут...
Не уходи, не исчезай...
ДУБЛЁНКА
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
