Жил был поэт простой, проще сказать никакой,
Баловал со строкой, строки текли рекой.
Сборники издавал, только, кто их читал,
Славы испить мечтал, кое с чем выступал.
Пользы нет и вреда, сколько зазря труда,
Вместо стихов вода, это ли не беда.
Нет бы, ему помочь, страсть свою превозмочь,
Гнать свои мысли прочь, и не строчить всю ночь.
Только, поэт такой, балует со строкой,
Строки текут рекой, сам же он никакой.
Можно к богам взывать, руки к ним простирать,
Дар твой другим признать, только талант как дать.
Другие произведения автора:
Проклятие на Киевскую хунту
На сцене шли концерта номера
Ты для меня никто,
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
