Не буду больше громко говорить, Я в доме, где свой век проводят книги. Скрывая пыль, мышиные интриги, И форточку в которой дождь брюзжит.
Замру на миг вдыхая мудрость книги, У переплёта, где сокрыт весь смысл. Там тряпочка наверно часть кулис, За ней года, столетия или миги.
Знать не спроста я дом свой описал, Здесь книг совсем не как в библиотеке. Но каждая души моей аптека И в тоже время знания кристалл.
А чай! Конечно это часть судьбы, Да, да загадкой полные стаканы. Я выпью их до дна, бодр, а не пьяный, Готов вбивать стихов моих столбы! Ну вот и всё, закончен мой рассказ, Пора закончить дальше будут мели. В другой раз опишу стекло и таз, И мышку с белым пятнышком на теле.
Новые
Меню
