День утонул в досужих разговорах,
Бессмысленном виляние хвоста,
Сама собою сдулась духота,
А вместе с нею сдулся и сам Город –
Ценою незначительных потерь
Нескучный Сад уверовал в Корону
И вопреки сиятельному Трону,
Открыл прохладе сумрачную дверь.
А ветер, склонный к перемене мест,
Поднял на небо пыльную воронку
И словно Джин, в ладоши хлопнув звонко -
Возвёл на место наш «Поклонный Крест».
Скользят трамвайчики воздушно по реке,
Неугомонных пестуя туристов,
С азартом хитрых иллюзионистов
Угадывая путь по их руке.
Но где же нынче Сорок Сороков
Упавших за ненадобностью в Лету?
И во всё горло, а не по секрету
Страною величают, дураков,
То место, что недавно было свято.
Монетой превращенное в вертеп.
Наверно Бог, от слёз совсем ослеп,
Не видя звёзд кровавые караты.
И всё-таки - болезный, вроде, жив.
Гудят его натруженные вены,
Растут и вширь, и ввысь леса и стены,
Всё веселее песенный мотив.
По вечерам на городских просторах
Гуляет люд погоде вопреки
И кормит булкой голубей с руки –
Забыв на время о вражде и ссорах.
Другие произведения автора:
ЕСЛИ БЫ...
МНЕ БЕЗ ЗАВИСТИ - ЗА
Моё старое кресло
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
