Жизнь, как река...Однажды на износе
Захочется последнего глотка.
А в старом парке тихо дремлет осень,
И в лужах суетятся облака.
Мы в книге жизни вехи помечали,
И свой писали маленький рассказ,
С тобою эту осень повстречали
Когда-то среди тундры в первый раз.
Среди озёр кружилось счастье наше,
В дождливом вальсе душу теребя.
Холодный ягель, как букет ромашек,
Был северным подарком для тебя.
А осень, как художник, своей кистью
Картины снова пишет во дворе.
И незаметно опадают листья,
Как годы в отрывном календаре.
И нет ответа в заданном вопросе:
Всегда ли был перед собою чист?
… Когда-нибудь уйдёт и эта осень,
На землю сбросив свой последний лист. Другие произведения автора:
Продотряд
Тропинка наша...
Ждёшь...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
