Гавана-Москва

   Из старых дорожных заметок

   

То ли испанское, то ли цыганское,
Впрочем, здесь Куба, чего говорить!
На Малеконе* гитара гаванская

Вяжет мелодий причудливых нить.

Южная ночь, словно пьяная нимфа,

В лунной дорожке струится вода.

Нет, не даётся в Гаване мне рифма,

С ней у экватора просто беда!

Песни чужие у дальнего берега.

Эх, на испанском бы, что ли запеть!

Справа – Атлантика, слева – Америка,

Больше полсуток до дома лететь.

Через два дня мы взлетим поздней ноченькой

Рёвом турбинным встряхнув полосу,

Ляжем на заданный азимут точненько

Вечное лето, оставив внизу.

Вслед подмигнут нам огни вересковые.

Что же, прощай, климатический рай!

В чёрной ночи лишь огни проблесковые…

Скоро Канада!  Нас,  Гандер,  встречай!

В водах нейтральных проходим Америку.

Сверху нам видно всё издалека:

Море огней вдоль восточного берега, 

Глянешь направо – нет ни огонька… 

Справа по курсу - седая Атлантика,

Штормы, Бермуды… и глаз не сомкнуть!

Для моряков там – сплошная романтика,

Нам – если, что вдруг – придётся тонуть.

Гандер встречает нас вовсе не раем.

Минус четыре, да это же… жуть!

Где-то в России – уж мы это знаем -  

Сейчас минус сорок, не продохнуть…

Мы здесь в рубашках, кубинцы… в фуфайках,

Где они взяли их – нам не понять.

Сбились у трапа испуганной стайкой…

Эх, а в Москве-то сейчас двадцать пять!

Больше, конечно, в болоньевых куртках,

Правда, они все… на рыбьем меху.

Где-то в России при первых прогулках

Как их представлю - морозит в паху. 

На головах же… Ах, эта погода!

Парень какой-то совсем молодой

В шапке времён… сорок первого года

С тронутой временем красной звездой.

Тут всё понятно, ведь Куба – есть Куба,

Зимних вещей на экваторе нет.

Впрочем, кубинец может дать дуба

При плюс пятнадцать, и… вашим - привет!

Есть дозаправка, мы снова взлетаем.

Трасса здесь делает резкий излом.

За семь минут облака пробиваем
И… пять часов океан под крылом.

Время снижаться, Шеннон принимает,

Тут хорошо без морозов и зим!

Кто-то, быть может, и не понимает:

Греет Ирландию тёплый Гольфстрим.

Десять по цельсию – мёрзнут туристы.

Шапки, фуфайки и куртки опять!  

Смеются ирландцы: что за артисты? –

Табор цыганский ни дать и ни взять!

Борт наш заправлен, нам снова в дорогу,

Через Европу наш курс на восток.

Тихо в салонах, знать, молятся богу,

Чтоб был в столице мороз не жесток.

Снизились, сели, нам трап подогнали.

С ужасом смотрят кубинцы в окно.

Снега они никогда не видали,

Впрочем, видали, но только в кино.

Двадцать один, и мороз-то не сильный,  

Правда, колючий и злой ветерок.

Воздух холодный, как камень могильный,

Плюнешь на ветер – и мёрзнет плевок.

Вышли кубинцы и в ступоре стали,

Съёжились, как на морозе пузырь,

А потом дружно вдруг зАщебетали,

Понял одно лишь я слово: «Сибирь!».

Видели б вы в этот миг все их лица!

Русский мороз – не тропический зной.

Жалко мне было весёлых кубинцев… 

Надеюсь, что все возвратились домой.

 
 * Знаменитая набережная Гаваны.





 

Другие произведения автора:

А ВОТ ОН И НЕ ДОЛЕТЕЛ

ДА НЕ ПЬЯНЫЙ Я!

ПАМЯТИ ПРОШЛОГО