А зима всё морочит голову:
То - приблизится, то - шалишь!
Разливает тусклое олово
Над седыми шкурами крыш.
То затеет мести порошею,
То прольётся дождём навзрыд,
И погода всё непогожая,
И весьма неприглядный вид.
То деревья завесит кружевцем -
Сказка! Белое Рождество!
А наутро - обрывки, лужицы,
Словно не было ничего.
Так куражится с наслаждением,
А еще зовется Зима?!
То ль глобальное потепление,
То ли просто сошла с ума.
Впрочем, нам-то какая разница?
Лишь бы кончился этот бред...
Просто форменное безобразие,
Никакого с ней сладу нет!
Другие произведения автора:
Юрмала
Прошу у Господа...
Трава, подёрнутая инеем...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
