Жил да был одинокий поэт...

Жил да был одинокий поэт,

На судьбу и людей не в обиде.

Исходил он за счастьем  весь свет,

Но его так нигде и не видел.

Он был беден. В лачуге своей,

Светом тусклой свечи озаренной,

Вечерами, мечтой вдохновленной,

Мир иной создавал из теней.

На бумагу ложилась строка,

На стене оживали виденья,

И, водимая Музой, рука

Рисовала сюжет вдохновенья.

А к утру, когда он засыпал,

Улыбаясь счастливой улыбкой,

В сновиденье, волшебном и зыбком,

Этот сказочный мир оживал.

Но однажды, ночною порой,

Вдруг проснувшись от чьей-то забавы,

На столе он увидел перо

С золотистой волшебной оправой.

Оперенье сверкало огнем,

Золотыми краями играя,

И узор, жемчуга обрамляя,

Нитью вился серебряной в нем.

Лишь пера он коснулся рукой,

Как виденья другие открылись,

И стихи на бумагу ложились

Вдохновенной и дивной строкой.

Но признания мало творцу.

Что за прок от такого везенья?!

И, подумав, он продал купцу

То перо с золотым опереньем.

Он купил себе платья и дом,

Дорогой обзавелся прислугой,

И забыл постепенно о том,

Как мечтал о высоком в лачуге.

Вдохновенье куда-то ушло,

Не рождали фантазии чувства.

Стало в доме богатом светло,

А в душе одиноко и пусто…

Другие произведения автора:

Волчата...

Мелеет Волга...

Рыжим костром на заснеженных крышах...