Заправил Поп свое кадило,
Горит в углях, искрится ладан…
В дыму сдыхают злые силы,
Гнильем не пахнет эта падаль.
Вдыхаю запах фимиама,
Душа летит от черта к богу…
Мне хорошо, кому-то драма,
У всех земных одна дорога…
Что сон, что явь – одно и то же -
Веселье, горе и потери…
Бежит трусцой мороз по коже…
Но в каждый мир открыты двери.
Всегда за мной дороги выбор,
За тем холмом судьбы свобода…
А за спиной пути изгибы…
А на спине земные годы.
Другие произведения автора:
24. РЕШИМОСТЬ ИМЕТЬ
73. скупость разума.
И все слова, как серый прах.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
