Л.П.
Воздух пахнет грибами,
В лужах солнечный блеск.
Голубыми глазами
Небо смотрится в лес.
С желтых кленов до срока
Листья падают вниз,
Лишь местами осока
Зеленеет в тени.
Здесь у самой опушки,
Где песчаный обрыв,
Куковала кукушка
Нам с тобою в надрыв.
Только зря куковала,-
Ничего не сбылось.
Как конец и начало,
Жизнь с мечтою поврозь.
Я здесь часто бываю,
Я люблю этот лес;
И сюда же, я знаю,
Ты приходишь с небес...
Другие произведения автора:
Еще одет нарядом бедным...
Диагноз: Минсельхоз...(ирония)
Порой слова не стоят ни гроша...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
