Сирень разлита. Поле. Нивы. Пичуг нехитрый перекрик. И человечек несчастливый К пейзажу этому приник. Он понимает, что он бренен, - Почти букашка, червячок, Что только для себя он ценен, Да и цена та - пятачок...
От поля сладко пахнет сеном...
А расставанья навсегда...
Собирая утренние росы...
Нет комментариев. Ваш будет первым!