Исчезли запахи, цвета,
Остались лишь наброски, тени.
Что-бы уснуть сочту до ста,
Что б распустилось сна растенье.
У каждого растёт своё,
Впитав что можно и не стоит.
Для всякой раны будет йод,
Здесь души жаждущие, строят.
Наверно мир так вижу я,
Стремление вверх и созидание.
Мне страшен микрофон и зал,
Пугает вечер, расставание.
Исписан лист, зачёркнуто,
Наброски, мыслей завихрения.
Погрешность, рядышком, не то,
Такое моё мнение. Другие произведения автора:
День 368 (тепло)
Светлой памяти кандидата биологических, доктора сельскохозяйственных наук, профессора, моего Папы Игоря Петровича Спицына
День 41 (Твои глаза)
Новые
Меню
