Так мир создавался. Металась гроза...

Так мир создавался. Металась гроза,

Вздымались созвездий метели.

И думал Господь: "Ошибаться нельзя”,

И вкалывал, сил не жалея.

Вокруг исчезал неуступчивый мрак,

Зверье появлялось и птицы...

Господь сомневался:

«Нет, что-то не так,

И надо еще потрудиться.

Чего не хватает, и сам не пойму.

Так что же, старался я даром?..»

Создал по подобию по своему

Мужчину — Адама.

                                    «А даму?»

И, вновь варианты свои перебрав

(«Работа — сплошная морока»),

Бог женщину, Еву, создал из ребра,

Чтоб не был Адам одиноким.

Когда же увидел надкушенный плод,

Поник, головою качая.

Все то, что ждало человеческий род,

Предстало ему пред очами.

Разрывы снарядов, стенанья и вой…

Кровавая, жуткая бойня...

«Как Бог допустить я не должен был войн,

Но вот они, вот они — войны.

Никто никого не желает простить…

Все тонет и тонет в разврате…

Как Бог я предательств не мог допустить,

Но мир этот полон предательств.

Ни верного слова, ни истинных чувств…

Над трупами вороны кружат…

Быть Богом отныне уже не хочу,

Но Бог людям все-таки нужен.

Так может, — Он молвил, — вернуть все назад?..» —

Взглянул на земные дороги…

Но, тьму разорвав, осветила гроза,

Глаза, возведенные к Богу.

Другие произведения автора:

Почему — не пойму — добежав до заката...

Многолюден воскресный базар...

Спотыкается время...