Сменили грады - имена, Мировоззренья - люди, Но, кажется, пьяна страна, Лицом - в салатном блюде. И это - длительный запой, Где завтра - вновь похмелье...
И все орут наперебой: Россия... Новоселье...
Не прячу я своих копытец...
Я посвятил тебе, Эрато...
Теряет зренье остроту...
Нет комментариев. Ваш будет первым!