Невозможно смотреть на мир через розовые очки глазами Ассоль,
когда под тобой рушится мир, когда твои соплеменники
на Ближнем Востоке защищают тех, с кем раньше боролись,
когда человеческая жизнь становится жалкой игрушкой
в чьих-то грязных руках. Презренный век, не иначе...
Жить в угоду ему, значит наградить презрением только себя.
Прости меня, прости, презренный век,
за гордость и прозрений миг усталый,
за блеск в очах чарующе лукавый,
что связан с громким именем любовь...
За то, что женщина, за то, что человек,
за свет души и отблеск запоздалый,
где грусть земная волнами на скалы
швырнула груз невидимых оков.
За то, что не хранила, сберегла,
за мудрость и терпение до боли,
за то, что здесь, в плену своей неволи,
осталась все равно сама собой.
За дух, согретый крохами тепла,
где жизнь моя, спасенная в юдоли,
в забытых снах о будущем Ассоли,
скиталась в облаках под синевой.
Прости меня, прости, презренный век,
не береди глубокие нарывы...
Остатки снов еще доселе живы,
и отголоски слов не скроет путь.
Во многом больший, чем у тех калек,
что так лелеют старые мотивы...
Сны о любви бывают часто лживы,
но часто в них бывает жизни суть.
Новые
Меню
здорово
