Памяти клёвого пупика, убитого модерами Стихиры ещё шесть лет назад ;-)

(тогда же и стишок написан)

Не претендуя ни на что, чем алчно грезят дилетанты, 
не признающие, что стих куда верней глагольных рифм,
слагаю оду не глупцам, которым пропасть – до таланта, 
а пониманию того, о чём здесь вслух не говорим, 
вкушая сонмом дребедень, постылость вычурных безвкусиц, 
где слог увял лишь потому, что ограничен графоман.

Возможно ли вдолбить глухим, чтоб их сознания проснулись, 
иль руку протянуть слепцам, когда в глазах у них – туман?

Привыкшие лить похвалу на всё, что «можно» и «неможно», 
боясь обидеть, огорчить [и этим бред отождествлять], 
порой не думаем, что ложь – совсем не то, что осторожность, 
спеша себя уговорить уже классическим: «Нас – рать!»

Познавший сласть и не одну [что сластью, впрочем, не зовётся]
ты извратил и вкус, и нюх – безумец, вскормленный толпой –
поверивший, что воссиял над грешным миром, точно солнце.
Спроси себя когда-нибудь: чем согревает отблеск твой?

На ярмарке тщеславных душ всегда найдёшь себе ты место, 
но не в сердцах, которым тлеть, коптить, вонять и стать золой.

Не верь всему, что видишь здесь, ведь откровения – бесчестны.
Не слушай то, что говорят, ведь пустота – за добротой.

Они придут, и будут врать – юлить, чудить и притворяться.
Смотри, как я на них плюю, учись быть выше дутых сфер.

Не претендую ни на что, не веря в нравственное бLядство.
Посредственность, как все они, не ставлю дуракам в пример.

Другие произведения автора:

In Mouth. Пошловатое

Стоит дорого

Недоступная