Порой слова не стоят ни
гроша,
Но жалят, будто змеи,
беспричинно;
И мечется в бессилии душа,
Перед людьми и Господом
невинна.
И не причина призрачная
суть,-
А будто Злоба вырвалась из
плена.
И календарь нельзя
перевернуть
Молитвою, каленопреклоненно.
Куда – то исчезает доброта,
И заполняет жизнь неумолимо
Корыстная, все больше, суета,
Как напоказ, напыщенна и
зрима…
Другие произведения автора:
Зимний закат...
Наверно, ты пришла из грез...
Я сад посадил...
Это произведение понравилось: