Рубцами маршрутов покрыт континент
В бессмысленных поисках смысла.
Лишь внутренний счётчик, безмолвный сервент,
Покорно фиксирует числа.
Автобус, попутка, метро, самолёт
Глотают, дрожа, километры.
Тому, кто не знает, куда он плывёт,
Не будет попутного ветра.
Любые дороги ведут в никуда,
Пока не поставлены цели.
Повиснет над хлевом недвижно звезда,
И встретятся две параллели
Другие произведения автора:
Имя
Крокодилы
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
