Пограничье сна и яви, - Человечишка лежит... Он не думает о славе, - Как поэту надлежит. Ворошит он день вчарашний, Копошится в мелочах, -
Как червяк на взрытой пашне У землицы на плечах...
... а поначалу - ты прости...
"Я каждый день с тобой храню...".
Подхватили мы заразу... Частушечное.
Нет комментариев. Ваш будет первым!