По родному, по городу милому,
Где сады на заре затуманены,
Как по полю изрытому, минному,
Я хожу, озирая развалины.
Не войною разор – неумением,
Да чинушами с пальцами липкими,
Что крушили с неистовым рвением,
Дабы хвастаться нынче прибытками.
Столько дел, а кругом безработица,
Хоть закат и прикинулся зорькою;
Сникли головы и, как водится,
Вновь народ потянулся за горькою.
Вырубают хозяева новые
Наши липы с тенистыми ветками,
Всюду мусор, да лавки торговые,
С воинствующими брюнетками.
В кабинетах людишки случайные,
Белы ручки к купюрам привычные,
Цедят виски под звоны хрустальные,
А глаза ко всему безразличные.
Интерес их в зеленой наличности-
С красной книжецей все они смелые;
Позабыты свершенья и личности,
А повсюду ИО неумелые.
Пробираюсь знакомою улочкой,
Сердце горькою правдой волнуется:
На углу, вместо беленькой булочной,
Чебуречная «Гиви» красуется.
Словно душу у города вынули,
Повенчали рождение с тризною,
И на паперть историю кинули,
Но история дама капризная…
Другие произведения автора:
Брошенная женщина...
Одинокая душа...
Ступенька...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
