Овцы

 Блеют овцы - чуя смерть, сгрудились в кошаре.

Режут просто, в триколор. Лозунгом и глоткой.

А кого и просто так - оглушают водкой.

Намотать кишки на крест - с превеликим благом,

а кого и не доесть сразу ставят раком.

Стадо, ты меня прости- твой пастух, предатель-

волчий у него треух, он большой писатель.

Вскормлен был он молоком, сыром, пловом, мясом,

в рясе стал ходить потом, объявившись Спасом.

Дабы не было обид, в шкуре из овчины,

смог отару убедить поменяв личину.

Вся беда - овечий ум, слишком его мало.

Что останется - чуть чуть: катышки из кала.

Родной отаре и кошаре и ее скорому будущему.

Ингвар Андварафорс(С) 2013

Другие произведения автора:

Грядет будущее наше

Язык мой

Пчёлки, птички, человеки