Как и прежде, жил и жил,
Сам судьбу свою сложил.
Но хотелось сделать больше,
Разве я не заслужил?

Вот пишу строка к строке,
И не мучаюсь в тоске,
Что сонеты не читают,
Листы книги не листают.

Может, нужен зритель мне?
Тогда буду на коне?
Это нужно кому знать?
Просто я хочу писать!

Кто накликал ту беду?
От себя, куда уйду?

© Copyright: Владимир Винников 7, 2010
Свидетельство о публикации №11009251786

Другие произведения автора:

Апрель семнадцатое счёт больных растёт

Тульская земля

Помню 3. Электрик, ч. 2