Опять без славы, в тишине, Пишу стишки, их в стол кладучи, Зачем так надобны оне, Зачем внутри меня - живучи... Без них спокойнее куда, - Гуляй, ходи себе на "воле"... Но почему же мне тогда Не написать их - Смерти - боле...
Мы с тобой на краю Ойкумены... Разрыв.
Переписка. Любовь.
То было время одуванчиков...
Нет комментариев. Ваш будет первым!