Она

Он больше всех ей доверял,

Как в омут к ней порой нырял.

Делясь прожитым, своей болью,

И памятником он к изголовью

Ставил портрет своей жены.

Дарил себе цветные сны,

Где получалось все и сразу,

Где злобы нет людской и сглаза.

Где доброту встречаешь часто,

В успехах каждого участие,

Богатство дарит для страны,

И ничего вам не должны.

Никто подножку не подставит,

Мечтателем вас не прославит,

Подушка, она стерпит много,

И не посмотрит на вас строго.

Другие произведения автора:

Лиде

В саду работа для меня в охотку

Спросил внучок: «А сколько тебе лет»