Он в школе был кумиром всех
мальчишек,
Мы жили с ним на улице одной.
Среди ребят, он был сильней и
выше,
И на проказы самый заводной.
Был хулиганом, вечным
забиякой,
Любил сады чужие навещать,
Но если вдруг была с чужими
драка,
Он не из тех, кто мог бы
убежать.
«На спор», бывало, шел, не
уставая,
От парка до вокзала на руках,
А то грустнел, внезапно
замолкая,
Клин журавлей увидев в облаках.
Его стихи, влюбленные
девчонки,
Сдували друг у друга по углам.
А он сидел, задумчивый, в
сторонке,
Бросая хлебный мякиш голубям.
Из нас никто тогда не
удивился,
И зависти не жалила змея,
Когда он на пожаре очутился,
И вынес ребятишек из огня.
Мы на скамейке до ночи
сидели,
Мечтая окунуться в пыль
дорог,
И как-то незаметно
повзрослели,
И над губой проклюнулся
пушок.
..Стою один у кованой ограды
С какой-то болью, внутренней
виной.
И треплет ветер волосы с
досады,
Что я еще не мертвый, а
живой.
Я помню, как играл он на баяне:
Все затихало, слушая, кругом…
Теперь вот крест: «Погиб в
Афганистане»,
Как по душе безжалостным
ножом…
Другие произведения автора:
Желтый вальс...
Стоит березка...
За незримую границу...
Новые
Меню
