Оброк

Какой бы ни была дорога, мы все избранники у Бога,
На срок.
Для каждого он персональный, взымается не виртуальный
Оброк.

Его снимают по мгновениям, здесь неподверженный сомнениям
Учёт.
За праведность идёт доплата, и капает, пусть маловато,
На счёт.

Мне видится, у них так водится, где дебит с кредитом не сходится,
Спецом.
Грехи и мысли все прослушаны, а для души-то нет отдушины,
Потом.

А что потом, никто не ведает, надежду с верой проповедует
Злой рок.
Для каждого он персональный, и платится не виртуальный,
Оброк.

Другие произведения автора:

Стиры

Очень жаль, что бумага всё стерпит

Мишура