Ночь...
Я чиркнул
спичкой, поднося к свече
Во тьме
кромешной трепетное пламя,
Нашептывая
бледными губами
Поэму о
стихе и палаче...
А ветер
нынче как-то зло шумит
Ветвями
потревоженных им сосен...
Как редки
стали дни погожих весен,
Ночей
лукавых темен антрацит.
И то, как
время быстрое летит,
Мгновения
выстраивая в вечность,
И за окном
провьюженную млечность,
Хоть вой, а
полюбить мне предстоит.
… От сквозняка
скрипит чулана дверь...
Так
скверно... Бродит кто-то? Вроде, пусто...
Что ж, в
омутах полуночного чувства –
Все признаки
мучительных потерь.
… Вот плавно
разгорается свеча,
Потрескивает
воск, обмякнув, тает,
И мотыльком
вокруг нее витает
Душа, не
холодна, не горяча.
А время, как
палач, коробит стих
В бумажный
ком, но, обнажив личину,
Мне
приоткрыло в пламени причину
Ошибок
прошлых, промахов былых.
… И,
скомканный, бессильно шелестит
Стих на
бумаге под моей рукою,
И все ж,
пытливый разум беспокоя,
Мне о
желаньях сокровенных говорит.
… Когда бы
ель в промерзшее окно
Стучала, как
в буран заблудший путник,
Открыл бы
дверь, и будь тогда что будет,
Но явный
бред видения от сути
Сейчас не
отличить мне все равно.
… И все же
вдохновенье, как ни прячь,
В душе
строкою новой отзовется,
Сквозь линзу
неба расцветет на солнце,
Лучом
растопит темень неудач.
Другие произведения автора:
Голос
Когда небес промокнет парус бледный...
Когда умру, всплакни чуть чуть по мне...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
