Нет, мир не движется к концу, -
В нём всё уже - бывало,
И человеку не к лицу
Печалиться нимало.
Ведь сгинул и - великий Рим,
Шумера нет, Урарту, -
Но человечество мы зрим...
Мы лишь меняем карту...
Другие произведения автора:
Осень. Делаю починку...
С полотна, - как будто, - Модильяни...Тебе.
Подхватили мы заразу... Частушечное.
Это произведение понравилось: