Венок спускается с небес
На серебристые седины.
Не всем по силам этот крест!
И выползает из штанины
Похитивший награду бес,
Разгладив ботоксом морщины.
Как ни чуди, что ни твори,
Уж не воротишь буйство красок.
Не скрасить пустоту внутри
Парадом карнавальных масок.
Цветные лопнут пузыри,
В час неожиданных развязок.
В программе именитых сбой —
Живого места нет на коже.
Но держат гордо хвост трубой.
Партнёров ищут помоложе.
А маски падают порой...
И вместо лиц любезных — рожи.
Разочарованность и боль.
21.11.19. Бмбмг. Другие произведения автора:
Сад
Загустевшая кровь
Нам Киев не мать
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
