Вы, прощали ей всё : и одну на двоих "трёхлинейку",
И "худую" похлёбку, и победы под даты ковать.
А она - ордена, а кому, без разбора, статейку,
Говорит, мол пришлось, всех в колоде одной тасовать.
Вы, жалели её, в сучий холод на лесоповалах,
Под стволом вертухая, что судьёю и Богом вам был.
И ещё, до сих пор, кровью крашены стены в подвалах,
Она быстро напомнит, если надо, коль кто позабыл.
Вы, и верили ей, но она вашей веры чуралась,
Понукала за правду, поощряла безмолвных рабов.
Кто во всём виноват, что такая вам доля досталась ?
Не берёзки, а рощи, на Руси из расстрельных столбов.
Вы, любите её, может сторицей вам и воздастся,
А вот мне надоело, видя всё, прозябать в нищете.
На моём, на веку, встать с колен уже вряд ли удастся,
Ни желаний, ни сил, и ведут за собою не те...
Другие произведения автора:
На крыше
Заумённые речи
Молись
Новые
Меню
