Разве может что-то быть дороже?
Каждый год отмерен, каждый час.
Наша жизнь – шагреневая кожа.
Не найдешь вторую про запас.
Половинку сразу же отрежем,
Выбирая путь себе в миру:
Не скорбя, не веря безмятежно,
Не молясь с надеждой поутру.
Аккуратно оторвешь кусочек
Потихонечку с чужой женой,
Закрывая дверь, что б ее дочки
Не услышать плач. И ни одной
Капельки сомненья. Гложет зависть
Почему кому-то, а не мне?
И кусочки кожи расползаясь…
(Благородство видно не в цене.)
И еще помалу отрезаем,
Покупая крепкое вино.
Вечером обильно заедаем
Всем, что было днем припасено.
Бархат кожи словно угасает,
Обливаясь океаном слез.
Будто слышно: горестно вздыхает
И скорбит безудержно Христос!
Здесь плеснули в друга грязью, словом,
Там обидели жену и мать,
Скинули одежды, как оковы,
Ни к чему условность принимать
За святую чистую монету.
Здесь убили за металл, и рать
Торжествует, пламенем согрета.
Кто-то не желает принимать
Жизнь, такой как есть. И не доволен.
Все дано: семья, работа, дом,
На диване, проклиная долю,
Зло кусок кромсает за куском...
Ну, а может быть, поставишь точку?
Иль шагреневый прощальный блеск
Нарисует и без проволочки
Точку жизни - и на суд небес.
Другие произведения автора:
Ранняя осень
Разговор с дождем
А помните были таксофоны...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
