В нём есть какая-то мятежность,
Непростительный каприз,
Когда он пальцем белоснежным
Пепел стряхивает вниз.
В словах его всегда порочность,
Неприкаянность и фарс,
И ток бежит сквозь позвоночник
От насмешливости глаз,
И решкой звякнула монета
Вместо гордого орла.
Семь лет неправильным поэтом
Я до встречи с ним была.
18.08.2012
© Copyright: Лариса Ханарина, 2012
Свидетельство о публикации №112111102269
Другие произведения автора:
Не судите
Пробудившись - я всё же сплю...
Коротко о смерти
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
