Каждый шорох

 Месяц, словно хлеб румяный,                                                   
Вывешен на мой забор. 
Слышится, как говор пьяный,                                                   
Быстрой речки разговор.                                                           
Где-то жалобно калитка                                                              
Взвизгнет, ей собаки вслед                                                         
Заведутся бранью жидкой,                                                          
Что не выдержит сосед                                                               
И вселенским басом гаркнет,                                                      
Будет в воздухе дрожать,                                                            
Словно гнет, эпитет маркий,                                                       
Недостойный слова «мать».                                                        
Каждый шорох принимаю,                                                          
Будь он плох или хорош,                                                             
Принимая, понимаю,                                                                    
Как легко сорваться в ложь:                                                        
Можно сор и не заметить,                                                           
Мол, пустые миражи.                                                                   
Скучно станет жить на свете,                                                      
Потускнеет наша жизнь.                                                             
1988

Другие произведения автора:

Зов

Слова, Слова...

А вот когда я прилечу