Как редко я горю, как часто тлею,
Как быстро мчусь, как медленно лечу,
Как будто, превратившись в алычу,
Бочком тугим уже не заалею,
И никогда залетному лучу,
Не дам упасть на чахлую аллею.
Со мной не происходит ничего.
Мой день, как тень, протягивая ноги,
Влачится по обочине дороги,
Шарахаясь от редких очагов
Участия друзей моих немногих
И гнева малочисленных врагов.
Как мало я люблю, как много плачу.
Как часто вечерами под зонтом,
Под окнами чужими, как фантом,
Брожу, превозмогая неудачи,
Откладывая, завтра, на потом,
Как прошлому скупую передачу.
Как резко я смотрю, как мутно вижу.
Вожу скрипящим взглядом по стеклу,
Кроя, зрачками атомную мглу,
Выпиливаю собственную нишу,
В медвежьем, заблудившемся углу.
И угол зренья слепо ненавижу.
Как громко говорю, как тихо слышу
Воюя с тишиной до хрипоты,
До шепота, до мутной дурноты,
Боюсь сорваться с выдуманной крыши,
И, вывалившись в небо с высоты,
Раскрыться так, чтоб, приземлившись, выжить.
Другие произведения автора:
Надежда
Про слабость
Благоухай
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
